Dort oben in den Hügeln um Hollywood, wo ein gewundener, halb überwucherter Fusspfad, mehr von Schlangen als von Menschen begangen, zwischen Briarcrest Lane und Mulholland Drive eine wenig bekannte Verbindung herstellt, ging ich mit Winnetou, meinem englischen Setter, und starrte in die untergehende Sonne Kaliforniens, die soeben sich anschickte, in Anbetracht der Bullenhitze ins Meer zu tauchen.