L'enfance,
Qui peut nous dire quand ça finit,
Qui peut nous dire quand ça commence
C'est rien, avec de l'imprudence
C'est tout ce qui n'est pas écrit
L'enfance,
Qui nous empêche de la vivre
De la revivre infiniment,
De vivre à remonter le temps,
De déchirer la fin du livre
L'enfance
Qui se dépose sur nos rides
Pour faire de nous des vieux enfants
Nous revoilà jeunes amants
Le cœur est plein, la tête est vide
L'enfance, l'enfance
L'enfance,
C'est encore le droit de rêver,
Et le droit de rêver encore,
Mon père était un chercheur d'or,
L'ennui, c'est qu'il en a trouvé
L'enfance
Il est midi tous les quarts d'heure,
Il est jeudi tous les matins
Les adultes sont déserteurs
Tous les bourgeois sont des Indiens
L'enfance
L'enfance.

Jacques Brel