La Fêlure, nouvelle ou plutôt cri du cœur, issue du recueil éponyme a vu le jour alors que Francis Scott Fitzgerald peinait à honorer un contrat avec un journal pour la publication de nouvelles. Malgré l’impossibilité d’écrire dans laquelle sombre Fitzgerald, son éditeur lui demande d’écrire, peu importe quoi, même « je ne peux pas écrire, je ne peux pas écrire, je ne peux pas écrire », qu’au moins il ait quelque chose à présenter au comité de rédaction.
Quand Francis Scott Fitzgerald écrit, « je ne peux pas écrire » devient La Fêlure, une confession déchirante sur l’impuissance de l’écrivain face à la page blanche, sur les désillusions qu’amène le temps qui passe, sur les mirages de l’alcool et de la jeunesse, sur les affres de la dépression.
Un texte riche, d’une grande culture, dont de nombreuses références m’ont hélas échappées, mais qui m’a beaucoup touchée. Je n’ai pas nécessairement beaucoup d’atomes crochus avec les personnages de Francis Scott Fitzgerald, Gatsby le magnifique ne m’éblouit pas plus qu’il ne m’émeut. L’exubérance des années folles est trop loin de mon univers de petite fille sage pour que j’y trouve un intérêt, mais ce livre qui dit la chute après avoir cru pouvoir réinventer le monde, qui dit la désillusion qu’est une vie que l’on voulait éclatante est une lecture sombre et poignante qui me donne envie de connaître le Francis Scott Fitzgerald des dernières années, celui de la désillusion, de la dépression, de la tristesse, mais jamais de l’amertume ou du regret.