Eric Fottorino est journaliste, homme de lettres et ancien directeur du monde, auteur de livres sur le cyclisme. Il est aussi fils d'une fille-mère de 17 ans dont la famille, très conservatrice, n'a pas apprécié que le papa soit un juif marocain et a obligé la fille a accouché à l'écart et sans mari. Eric est donc élevé par cette très jeune maman jusqu'à ses 10 ans où le nouvel ami de sa maman décide d'adopter le petit Eric et de lui donner son nom : Fottorino. Michel Fottorino, kiné de son état, tunisien d'origine, devient ainsi LE papa. Il va élever Eric, lui transmettre en plus de son nom ses valeurs, sa force, sa nostalgie de la Tunisie et le goût du vélo puis des études.

Et voilà qu'à 70 ans passés, ce père pourtant en pleine santé mais en faillite personnelle, décide de quitter la vie dans un geste très prémédité, d'un coup de fusil, après avoir écrit à ses enfants.

Eric Fottorino, écrivain, tente alors un travail d'introspection, de compréhension, de deuil à travers l'écriture de ce livre.
Il faut dire que le suicide d'un proche soulève toujours beaucoup de questions : pourquoi a-t-il fait ça? A-t-il pensé à la douleur des siens? Depuis combien de temps a-t-il préparé son geste? Quels signes auraient permis de deviner ce qu'il préparait? Est-ce que ce geste aurait pu être évité?
Au fil des pages E Fottorino, essaye de répondre à ses questions, mais raconte aussi ce père d'adoption, l'amour filial, les souvenirs, la famille, la relation avec sa mère, ses activités professionnelles et ses déboires financiers et administratifs. Il va sur les lieux du suicide, visite et récupère des objets personnels dans sa voiture ou dans la maison de son papa où il découvre des "madeleines" de son passé. ( )

Après le suicide de son père adoptif, Eric Fottorino tente de comprendre ce qui l'a poussé à ce geste et retrace son propre travail de deuil.

(Encore) une bonne raison pour laquelle je ne suis pas une lectrice de Elle... J'avoue avoir du mal avec ces... comment les appeler? essais? autobiographies? autofictions? Ce n'est pas que Fottorino écrive mal, loin de là. Ce n'est pas non plus qu'il n'ait rien à dire. On compatit, bien sûr. On s'émeut. Mais à force de ne jamais dépasser le niveau personnel et privé, de ne pas même tenter de le dépasser, ce récit finit par ressembler à ce qu'il est: un morceau de journalisme à la première personne. Qu'en retirons-nous, nous autres qui ne sommes ni l'auteur lui-même ni l'un de ses amis? Et c'est là où l'on se prend à penser: qu'auraient fait un Le Clézio, un Fernandez de ce sujet? On ne peut que l'imaginer, et rien que d'y penser on se sent déjà un peu plus proche de la littérature... ( )

Un vibrant hommage à son père qui a mis fin à ses jours. Jamais triste, mais très émouvant et évidemment bien écrit. Un très bon moment. ( )