A flâner dans une librairie d’occasion je suis tombé sur un vieux Vian qui était encore édité sous le nom de Vernon Sullivan, une édition de 1967 pour un petit livre à côté duquel j’étais passé. Quelle belle surprise pour mes yeux ébahis !

Un pastiche dans le plus pur esprit du polar de gare américain. Des grosses brutasses, des femmes dont on abuse et qui finissent par se pâmer, des coups de poings, des dollars, de l’alcool et même de la drogue…

Cette fois-ci, cela se passe chez les lesbiennes et les gays (le terme n’était toutefois pas encore aussi répandu) et, époque malheureuse oblige, on ne passe pas à côté d’une belle grosse homophobie en plus d’un sexisme redoutable… Bouarf ! Notons que le genre veut ça, il faut de la testostérone bien virile et hétérosexuelle ! ( )

Publié au début des années cinquante, ce pastiche fort réussi de roman noir américain prend aujourd'hui l'allure d'un roman de mœurs prémonitoire Découvrant que son amie d'enfance est sur le point d'épouser un petit escroc déjà bien lancé dans le trafic de drogue, Francis se lance, tête baissée, à l'assaut d'une drôle de bande. Et comme chez Hammett ou Chandler, il pleut des coups pendant plus de deux cents pages.